Eita que esse livro vai me deixar (mais) triste ainda...
"Suntuosa, minha pena de ouro, vai pela folha, vai ao acaso enquanto ainda tenho alguma juventude, vai por teu lento caminhar irregular, hesitando como num sonho, caminhar desajeitado, mas sob comando. Vai, eu a amo, minha única consolação, vai pelas páginas em que tristemente me deleito e cujo estrabismo me delicia melancolicamente. Sim, as palavras, minha pátria, as palavras consolam e vingam. Mas não me devolverão minha mãe. Por mais aromáticas que sejam, e carregadas de sangüíneo passado batendo nas têmporas, as palavras que eu escrevo não me devolverão minha mãe morta".